Nunca me gustó Marx. Desde que me interesé por primera vez en sus obras hace un par de años, motivado por las constantes alusiones al sociólogo-economista-historiador-periodista-enciclopédico alemán que suelen hacer los políticos teóricos acólitos a la izquierda revolucionaria que por ahora preside Venezuela, me di a la tarea de leer el Manifiesto del Partido Comunista y un libro-resumen de El Capital, buscando entender el fanatismo con el que ensalzaban el proyecto marxista y la severidad con la que sus detractores se referían a dicha obra. De aquellas lecturas pude develar, más allá de un individuo con un acervo cultural y una capacidad crítica única, a un ser plagado de resentimientos y reconcomios que supo enfilar, de manera muy científica y pragmática, sus miserias hacia el incipiente sistema capitalista del siglo XIX apoyándose en las injusticias y desigualdades de aquella época y en una capacidad importante de justificar su propuesta de sociedad y estado a través del método científico. Sin embargo, a pesar de esta previa animadversión hacia Marx, realmente me sorprendió la manera visceral, imprudente, inadecuada, injusta y hasta ignorante con la que el teórico alemán escribió el ensayo “Bolívar y Ponte” como encargo de Charles Dana, director del New York Daily Tribune con la finalidad de incorporarlo a la New American Cyclopaedia. En verdad resulta impactante encontrarse con un ensayo escrito por quien se considera uno de los hombres más cultos que ha existido en la historia de la humanidad, que tenga su primer error en el mismísimo título, puesto que, siendo un trabajo alusivo a la vida del libertador de Colombia (como equivocadamente comienza Marx su trabajo “biográfico”) los apellidos Bolívar y Ponte no corresponden al personaje en cuestión sino al padre de Simón Bolívar Palacios y Blanco, libertador de Venezuela, Nueva Granada, Ecuador, Perú, Panamá y fundador de Bolivia y la Gran Colombia, entre otras hazañas.  El relato biográfico que hace Karl Marx sobre Bolívar está marcado por un sesgo eurocéntrico, de desprecio hacia el hombre y los ideales latinoamericanos, las imprecisiones históricas¹, un fuerte cuestionamiento sobre las capacidades militares del Libertador y la satírica comparación con Napoleón I, rey de Roma. Al incluir estas características en el ensayo, que por su carácter biográfico ha debido limitarse al relato de lo efectivamente ocurrido, Marx se aleja de su cometido inicial al punto que Dana le reprocha por el tono prejuiciado y no-biográfico con que Marx encaró el encargo; Marx siempre estuvo consciente de ello y queda en evidencia cuando en una carta escrita a Engels confiesa: "En lo que toca al estilo prejuiciado, ciertamente me he salido algo del tono enciclopédico. Pero hubiera sido pasarse de la raya querer presentar como Napoleón I al canalla más cobarde, brutal y miserable. Bolívar es el verdadero Souloque”  

El aspecto que resalta en primer lugar a lo largo del ensayo es el afán del autor por descreditar la obra política y militar de Bolívar, así como los motivos que lo llevaron a emprender la liberación de los pueblos americanos. Desde la primera línea del texto, donde se coloca el título de Libertador entre comillas como queriendo ridiculizarlo, hasta los párrafos finales, Marx se dedica a construir la imagen de un Bolívar oportunista, desleal, vil, militarmente fracasado, egocéntrico, obstinado y hasta títere de personajes notables a quienes se les atribuye todo cuanto hubo de conspicuo (aunque Marx se empeñe en obviar todo lo positivo de la vida de Bolívar) en la obra del Libertador, como queriendo justificar de algún modo aquello que por razones de trascendencia histórica sencillamente no podía ser mencionado sin que significase un crédito para Bolívar. José Félix Ribas, Luis Brion, Piar, Paéz, Santander, Simón Rodríguez, Juan Germán Roscio, son algunos de los personajes de los que se valió Marx para justificar el éxito del Libertador, atribuyéndole a ellos las verdaderas causas del éxito de la causa emancipadora y pintando así a un Simón Bolívar que obtuvo su gloria como consecuencia del mero azar, sin mayor esfuerzo y sin merecimiento alguno². Marx trasladó (como era hábito suyo) su valoración de Latinoamérica y del hombre latinoamericano a la forma de la obra y de la propia personalidad de Bolívar, a través de una metralla de descalificativos y el relato de situaciones de veracidad cuestionable. Un ejemplo de este aspecto es cuando hace referencia a un supuesto hecho donde “(…) pese a las instancias de sus primo José Félix Ribas, rehusó adherirse a la revolución que estalló en Caracas (…)” dando la imagen de un Bolívar apático y desinteresado por la independencia de su pueblo, cosa que de haber sido cierta hubiese impedido que el Libertador surcase la América Latina desde las Antillas, a través de la cordillera de los andes y hasta el Alto Perú en tantas oportunidades solo con el firme ideal de hacer libres a los pueblos americanos de las garras del yugo español.

Del mismo modo actúa Marx cuando se refiere a Bolívar como un pésimo estratega militar, cometiendo el exceso de calificarlo como “El Napoleón de las Retiradas” haciendo un símil a todas luces satírico de la capacidad militar de Bolívar. Esto se pone en evidencia en pasajes como “Si Bolívar hubiese avanzado con resolución, sus solas tropas europeas habrían bastado para aniquilar a los españoles. Pero prefirió prolongar la guerra cinco años más.” Así como en una oportunidad en la que hace referencia con especial sarcasmo a la relevancia que dio Bolívar a la posición de las tropas enemigas previo a la batalla de Carabobo.

No conforme con difamar el genio militar de Bolívar, Marx lo tilda de traidor y cobarde en varios pasajes; uno de ellos llama particular atención porque en él hace referencia a un testigo ocular, del cual no se especifica ningún dato, que da cuenta de lo ocurrido en la huida de Bolívar a través de Ocumare hacia Bonaire, en un acto de cobardía en el que deja sin apoyo alguno a sus compañeros de armas. Pero se hace interesante este pasaje no por el improperio de Marx sino por la referencia que hace al testigo ocular del cual no se da explicación alguna, dando la impresión de que Marx o se valió de fuentes muy poco confiables para realizar su ensayo o quiso justificar de alguna  manera un falso suceso para dejar a Bolívar como un cobarde, es decir, para poder difamarlo.

Del mismo modo en que enfila contra el Bolívar militar lo hace contra el Bolívar político, el redactor de constituciones, dador de discursos, promulgador de proclamas, etc… Y más aún, contra el Bolívar demócrata pintándolo constantemente como un vil megalómano cuya única motivación para participar de la causa emancipadora era el control absoluto y abusivo del poder. El descrédito de la obra política del Libertador es hecho por Marx en dos faces: una primera fase donde construye la imagen de un Bolívar instrumento de los verdaderos hombres notables de la época, como es el caso de Simón Rodríguez y Juan Germán Roscio, a quien se le atribuye la idea de la creación de la Gran Colombia así como la redacción de su constitución y la convocatoria del Congreso de Angostura. Luego hay una segunda fase donde se da la imagen de un Bolívar autoritario, impositor, con ambiciones desleales y personalistas, todo esto canalizado a través de la comparación con Napoleón Bonaparte. Es notable que existía un desprecio especial de Marx hacia la figura de Napoleón y que este se valió del emperador francés para resaltar las supuestas aspiraciones monárquicas de Bolívar. De hecho, no es casualidad que se haga especial mención a la presencia de Bolívar durante la coronación de Napoleón en la Cáthedrale de Notredame.  El código boliviano que fue instaurado en Bolivia y en Perú (gracias al asedio de las bayonetas, según Marx) es comparado con el Code Napoléon como una manera de satanizarlo y desviarlo de su cometido original. Aunado a esto, durante todo el ensayo se hace alusión a que cada vez que Bolívar dimitía o ponía a la orden del congreso sus atribuciones presidenciales lo hacía con la intención de chantajear a la comunidad política para así obtener no solo una respuesta negativa a sus renuncias sino una reafirmación en su poder y una revigorización de su presencia política. En fin, para Marx, Bolívar es un hábil manipulador que utiliza la causa de la independencia para perpetuarse en el poder. 

En segundo lugar resalta la preponderancia que atribuye Marx a los militares y a las legiones europeas, especialmente inglesas, que participaron de la independencia³. De esta forma se pone de manifiesto el pensamiento eurocéntrico del autor, que cataloga de esencial la participación de los soldados europeos para llevar a cabo los cometidos fijados por los patriotas, llegando al extremo de decir que las tropas europeas hubiesen sido suficientes por si solas para acabar con el ejército de Juan Pablo Morillo. Si bien es cierto que estas fuerzas jugaron un papel fundamental en el proceso de independencia, la manera en que Marx las utiliza para robar crédito de Bolívar o del propio ejército criollo es burda, y reitero, la alabanza a los europeos alcanza su clímax cuando hace referencia a Inglaterra a través del exaltamiento de sus legiones, del marqués de Wellesley y del carácter formal que adquirió la república de Venezuela cuando la Isla del Hombre reconoció su independencia. Lo que puede parecer un homicidio histórico por parte de Marx quizás pueda ser explicado por la naturaleza de las fuentes que consultó para realizar el ensayo, como por ejemplo Histoire de Bolívar, del General Ducoudray-Holstein (1831); y las Memoirs of General John Miller, ambos textos presentan una imagen adversa del Libertador además de hacer una referencia vaga a las posturas políticas e ideológicas fundamentales alrededor de las cuales giró la obra de Bolívar. De cualquier modo, al ser Marx un historiógrafo tan minucioso y versado en la recopilación de data histórica, justificar el carácter de “Bolívar y Ponte” solo por una imprecisión de las fuentes utilizadas es querer tapar el sol con un dedo, y aun así, hay evidencia de que Marx si contó con bibliografía precisa y fiel de la obra de Bolívar pero prefirió ignorarla, como establece José Aricó en su crítica ⁴.

 Así pues, no deja de ser curioso por qué Marx fue tan bondadoso con los militares europeos, en su mayoría de procedencia aristócrata a los que, en el resto de su obra, trata con menos condescendencia. A esta diatriba responde José Aricó con la hipótesis de que por la inclinación hegueliana de Marx, los pueblos y la causa patriótica de Latinoamérica son víctimas de la etiqueta de “pueblos sin historia” a los que hace referencia Heguel, y que ante su incapacidad de negar sus propias experiencias pasadas no pueden dar pie a la formación de líderes racionales⁵. Quizás esta sea la razón por la que Marx crea en su ensayo a un Bolívar fruto del azar y entra en tantas contradicciones como la que supone el constante llamado a la participación de Bolívar como jefe de la causa emancipadora a pesar de sus pésimas dotes de líder, su falta de aplomo y compromiso con la causa. Y tal vez la razón por la que el autor desprestigia tanto los ideales de unidad latinoamericana, de independencia y hasta las propias formas de constitución que se redactaron en aquella época, tenga que ver con el hecho cierto de que el proceso de emancipación americana no tenía como trasfondo directo una lucha de clases, instrumento que utiliza Marx en su tesis social para explicar todo cambio u evolución en cualquier sociedad. Al entrar en conflicto con este punto central de su línea de pensamiento, y ante una imposibilidad o desdén de explicar la incongruencia, Marx requiere a la descalificación como argumento, incurriendo en una ceguera ideológica que, vuelvo y repito, a pesar de no ser admirador del teórico alemán, me resulta impresionante.

 Finalmente quedan las imprecisiones históricas en las que incurre Marx durante todo el ensayo. Como dije al principio, desde el título hasta el último párrafo se pueden encontrar inexactitudes y errores en cuanto a los hechos ocurridos y sus fechas. También hay que considerar que resumir la obra, aunque de forma prejuiciada, de un prohombre como Simón Bolívar no es tarea fácil, menos aun, cuando quien la realiza vivía en un mundo sin el caudal informativo de nuestros días. No creo pertinente citar uno a uno estos errores en la composición histórica del ensayo, solo uno en particular que se encuentra en la penúltima página del texto, y es referente a la muerte del Libertador. En este pasaje, luego de cuestionar las intenciones de Bolívar al presentar su renuncia el 27 de abril de 1830, Marx cuenta: “(…) Bolívar fue postergando su partida de Bogotá y se las ingenió para prolongar su estada en San Pedro hasta fines de 1830, momento en que falleció repentinamente” No incluir en un trabajo biográfico la fecha (precisa) y el lugar (San Pedro Alejandrino era una hacienda no un pueblo) de muerte del personaje en cuestión habla muy mal del autor. Podemos concluir que a pesar de la puñalada histórica que quiso infringir Marx a Bolívar, este texto no hizo mella alguna en la leyenda de un hombre que vivirá por siempre a través de su legado.

Carta a Henrique Capriles Radonski

Carta a Henrique Capriles Radonski

De: Rafael Ernesto Labrador Rivero. C.I: V-23660767

Para: Henrique Capriles Radonski. C.I: V- 5.530.995

-          “El 7 de octubre no habrá pueblo vencido” Ahora finalmente puedo entender el significado de tus palabras Henrique, ahora después de haber recibido el más duro golpe a mi moral, mi esperanza y a mi espíritu, puedo comprender como a pesar de encontrarme triste, desilusionado y disminuido no puedo sentirme derrotado, puesto que, después de haber escuchado tus palabras tras la divulgación de los resultados por parte del CNE, entiendo que hacerlo significaría un verdadero revés.

Henrique quiero darte las gracias primero que todo por creer, haber creído, y seguir creyendo en esta, nuestra Venezuela, que a pesar de haber dado tantos indicios de encontrarse sumida en una insalvable oscuridad e ignorancia, que a luces de cualquier entendedor, parecen condenarla a permanecer en el desastre y el fracaso para siempre, tu sigues manteniendo la convicción de que es posible hacer de este país una nación grande, unida y digna de albergar en sus fronteras a quienes soñamos con un futuro mejor y que hoy, lamentablemente, no logramos alcanzar el objetivo de hacerte a ti el presidente de todos los venezolanos. Nos lo has demostrado desde hace mucho tiempo amigo. Desde que decidiste pugnar por convertirte en el presidente de la cámara de senadores más joven de la historia de la república, desde que tomaste las riendas del municipio Baruta y posteriormente del estado Miranda, donde luchaste hombro a hombro junto a tu pueblo, sumergiéndote en las profundidades de sus problemas siempre con la firme convicción de tener las herramientas indispensables para sacarlos de allí, la fe, la constancia y la esperanza. Verdaderamente lograste convertirte a través de tu trabajo en un ejemplo a seguir por quienes administran los cargos de elección popular en este territorio, no solamente por las obras que realizaste, sino por la gallardía, el apego a la legalidad y la seriedad con que lo hiciste, eso para mí vale oro.

También quiero darte las gracias Capriles por el titánico esfuerzo que realizaste durante esta campaña electoral, recorriendo más de 300 pueblos y dándole 3 vueltas al territorio en tan solo 3 meses. Te agradezco y admiro la manera en que te enfrentaste a un adversario que abusó del poder que ostenta, que violó hasta el cansancio la normativa electoral, que contaba con el control de cuanta institución gubernamental existe y que sin desparpajo alguno, se aseguró de que esta contienda electoral fuese una lucha en desigualdad de condiciones. Has sido un valiente, y un verdadero caballero, cuando ante el aluvión de insultos y descalificaciones con que te atacó todo el sector oficial durante estos 3 meses de campaña, mantuviste una actitud cívica, comedida, gallarda y firme, aun cuando la persona que ocupa la presidencia de la república cometió el exceso de enfilar su hiel hacia lo más sagrado que tiene cada ser humano, su familia y sus orígenes; debo decir que yo hubiese sido incapaz de mantener una actitud tan ejemplar como la que tú mantuviste, es más, ahora mismo me cohíbo de escribir estas líneas en un tono más agresivo precisamente porque tú me mostraste que es posible defenderse y hacerse paso con firmeza sin necesidad de caer en bajas pasiones y así dar una lección más grande. Fuiste un verdadero David, caminando sin miedo al encuentro con el Golliat que usó todo su funesto poder para intentar destruir la fuerza de cambio que tú aun lideras, y que fracasó en su intento puesto que el camino que tú abriste en cada una de tus visitas a más de 300 pueblos de nuestra Venezuela, en cada abrazo, en cada apretón de manos con miles y miles de venezolanos que vimos, y que seguimos viendo en ti el líder conciliador que necesita este país para salir a delante, ya quedó abierto y ese camino ya no puede volver a ser cerrado, así que tú también te puedes sentir un ganador Henrique, tu ganaste al darnos a los venezolanos una demostración de entrega, de civismo y de una nueva manera de hacer política. Alza tu mano en el aire, así como lo hiciste tantas veces en los multitudinarios actos que presidiste durante la campaña, porque eres un ganador Capriles Radonski, eres un ganador que perdió esta primera justa, pero que ahora más que nunca se mantiene firme en la pelea. Debo confesarte que al principio de la campaña no pensaba que tuvieses lo suficiente como para hacer frente al tirano y ponerlo en prolongada zozobra, pero ahora puedo decir con toda seguridad que los venezolanos que soñamos con el progreso tenemos en ti un líder capaz de eso y de mucho más, capaz de la más grande empresa que tenemos por delante, que no es otra que la de unir a todos los venezolanos.

Después de tanto caminar, después tanto haber aprendido, después de haber sembrado en tantos corazones la semilla de la esperanza, se me hacen completamente comprensibles tus palabras y tus gestos durante la rueda de prensa que ofreciste después de conocerse los resultados de la elección; la mañana está aclarando en Venezuela, despierta un pueblo que ama la vida y la paz, que pisa la misma tierra y que iza la misma bandera, que parece que amanece y otra vez es Venezuela. A ti te quiero decir con toda sinceridad, amigo, porque aunque no te conozco personalmente te considero mi amigo por cuanto quien hace cosas buenas por ti es digno de ser considerado tu amigo y tratado como tal, que te mantengas firme en tu lucha por hacer de este un mejor país, contigo estamos muchos más venezolanos que los 6 millones que votamos por ti en estas elecciones, y yo por mi parte te quiero decir que me mantendré luchando hombro a hombro, en mi trabajo, en mi universidad, en mi entorno y en cualquier lugar donde me encuentre para hacer de este el país que tu y yo soñamos, el país de las oportunidades, del abrazo, de la solidaridad, del progreso, en fin, para hacer de Venezuela el mejor país del mundo.

Ahora te corresponde descansar un poco para reponer las fuerzas que entregaste durante esta campaña admirable; nunca olvidaré la forma en que me conmovió cuando dijiste que tenías un fuerte dolor en la espalda pero que eso no iba a detenerte en tu esfuerzo por comprometerte con los venezolanos, eso fue por hacer tantos gestos con el mismo brazo y por estar tan flaco jajaja. Acto seguido debes continuar en tu lucha, debes mantenerte en la palestra a través de tus obras, de tus actos, sea como funcionario público o como el promotor del progreso que eres. Nuevamente te doy las gracias, Henrique Capriles Radonski, por haberte comportado como te comportaste, por haberte esforzado como te esforzaste y por haberme devuelto a mi, y seguramente a muchos venezolanos, la esperanza y la certeza de que trabajando juntos podemos lograr grandes cosas, porque el que hace cosas buenas, le pasan cosas buenas. También a todo tu equipo de trabajo y logística, que también dejaron el alma y lo dejaron sembrado en todos los rincones de este país, y que si Dios quiere pronto cosecharemos en forma de voluntad popular de cambio y progreso. A tus padres quiero decirles, o mejor dicho reiterarles, que tienen un gran hijo y que sigan creyendo en él así como lo han hecho durante toda su vida. El tiempo de Dios es perfecto, ya la Divina Providencia nos dará la ocasión de devolverle la alegría a este pueblo, trabajando juntos como un solo país, como una sola Venezuela. Sigue hacia a delante, al frente del autobús del progreso, que en cada parada iremos subiendo más y más venezolanos que al abordar la unidad te diremos: caminante hay un camino y hacemos el camino al andar.

Que Dios te bendiga a ti y a los tuyos, que Dios nos bendiga a todos, que Dios bendiga a nuestra Venezuela. Amén.

En la ciudad de Caracas a los 08 días de Octubre de 2012. 01:24 am

Caminante Hay un Camino y hacemos el camino al votar

Ya he tenido varios días en mi vida que han sido los “días más importantes de mi vida” a pesar de que solo tengo 18 años viviendo. Primero fue cuando presenté la prueba de admisión para la universidad, luego cuando me gradué de bachiller, después vendría el día en que me iría de viaje solo por Europa con mi morral a cuestas, y así, el día más importante de mi vida se ha hecho presente en varias ocasiones, en parte, para recordarme lo importante de saber vivir. Mañana se presenta nuevamente esa ocasión. Mañana es el día más importante de mi vida, quizá más que importante es el más decisivo, por cuanto lo que resulte de las 24 horas del domingo 07 de octubre del 2012 cambiará mi futuro, posiblemente, para el resto de mi vida. Estoy seguro de que como yo, muchos conciudadanos venezolanos están sintiendo el carácter decisivo que tiene el que Henrique Capriles Radonski sea electo presidente de la república; como el candidato de la unidad, de la democracia, de la oposición venezolana lo ha dicho en numerosas ocasiones, mañana se elije mucho más que entre dos hombres, mañana se elije entre dos modelos de país, entre dos formas de administrar, o desbaratar, los recursos de la nación y con ello sentenciar el destino de los habitantes de este país, el más hermoso del mundo, el más bendito por la mano de Dios, pero que aun se encuentra muy lejos de ser el mejor país del mundo.

Estoy consciente de que el brazo de un hombre es incapaz por si solo de cambiar para bien a toda una nación, en especial cuando esta se cae a pedazos, fruto del desastre social, institucional y generacional en el que este (y otros gobiernos) han sumergido a la república. Más sin embargo, estoy convencido de que elegir a Henrique (como ahora llamo al candidato presidencial, con cariño a pesar de que no lo conozco personalmente ni lo suficiente como para llamarlo solo por su primer nombre) como presidente es el primer paso para comenzar un proceso de cambio que estará lleno de dificultades, de interminables escoyos por superar, heredados en su mayoría de la nefasta gestión que el 10 de enero del siguiente año abandonará de una vez y para siempre la conducción del país y que ahora se dará la tarea desde la oposición de entorpecer el camino hacia el progreso, hacia el futuro. Es por ello que la unidad de la sociedad civil, una de las principales promesas de Henrique, será fundamental para sostener sobre sus hombros tricolores el lacerante peso de la democracia, y así erigir sobre sus cimientos un estado democrático, al servicio de la población y apegado a la constitución.  La capacidad de perdonar, de olvidar y la disposición a trabajar en conjunto que tengamos los venezolanos determinará de ahora en adelante el acierto o el fracaso de este nuevo proyecto que se levanta como el sol para iluminar el camino de todos por igual.

Así como la unión de las 8 provincias bajo el nombre de los Estados Unidos de Venezuela marcó el comienzo de la historia de esta patria que, circunscrita en la tierra más prodigiosa de este planeta, dio su ejemplo y su mano libertadora a las naciones latinoamericanas, hoy la unión de un pueblo que ama la vida y la paz, que pisa la misma tierra y que iza la misma bandera, que parece que amanece y otra vez, es Venezuela, quien tomará en sus manos las riendas de su destino para escribir una página más en los libros dorados que se leerán por generaciones y generaciones, donde los niños, a penas aprendidos a leer, conocerán como un pueblo se negó a ser instrumento ciego de su propia destrucción.

Ahora solo me queda esperar, participar de la historia con mi voto y aguardar a que la voluntad del pueblo se exprese y abra las puertas del camino, del camino escueto y maltrecho que surge como un mesías en medio del Calvario. Así, solo me queda por decirte amigo, Henrique, caminante hay un camino y haremos ese camino al andar.

Que Dios bendiga a nuestra Venezuela. Amén.   

Con el morral a cuestas - Europa 2012 - Día III

DIA III

Despertarse temprano en la mañana en España durante el verano es completamente inútil. Nunca había estado en contacto de forma tan directa con una situación en la que encajase tan bien aquel dicho que dice “No por madrugar amanece más temprano”  Ahora me aventuro a decir que el creador de esa frase tan verídica seguramente fue un turista que anduvo por España en algún verano. Y cuando hablo de temprano en la mañana estoy hablando de las 8 de la mañana; para aquellas personas que viven en poblaciones satélites de las grandes ciudades en las cuales trabajan y que se tienen que levantar a las 4 am para estar a tiempo en su lugar de trabajo mi comentario sonará ridículo, pero imagínese por un momento salir a la calle a esto de las 9 de la mañana y encontrar todo cerrado, sin un alma caminando por las aceras y todas las vitrinas con un aspecto metálico de santamaría dominguera que no es fácil de asimilar para alguien que viene de un país donde a las 7:30 – 8:00 ya todo está funcionando. Pero el choque se acrecienta cuando usted se dirige a uno de estos bazares chinos, o quincallas como le llamamos en Venezuela, y se encuentra con un cartelito en la puerta enrejada que dice “Cerrado por vacaciones, volvemos el 5 de septiembre” Nótese que se trataba de un bazar chino; dicho esto creo que no es necesario dar más ejemplos de cómo se repetía la situación en comercios cuyos dueños y trabajadores no eran chinos sino ibéricos. 

Toda esta explicación viene dada porque el 17 de agosto comenzó a eso de las 8 de la mañana con toda esa emoción que viene dada con los primeros días de viaje y con esas ganas, que casi llegan a premura, de aprovechar el tiempo al máximo. Recuerdo que cuando me levanté mis primos seguían durmiendo, cosa que me pareció un tanto extraña ya que por lo general quienes somos estudiantes o tenemos hábitos de estudio solemos levantarnos temprano justamente para aprovechar el tiempo, y cuando se tiene una primaria, un bachillerato, una carrera universitaria y un postgrado en proceso el hábito de levantarse temprano es casi que indefectible. Luego cuando salí a la calle y me encontré con aquella paz de capilla entendería el sueño prolongado de mis primos. Una vez que me di mi respectivo postín para cepillarme los dientes, afeitarme, arreglarme en fin, luego de haber hecho mi respectivo escándalo mientras me alistaba, se levantaron mis primos y me dispuse a ir al supermercado a comprar un jugo de naranja y un queso para el desayuno, mi primer desayuno en Barcelona. Recuerdo claramente las instrucciones de Musiú, podía ir al Día o al Consum, ambos estaban en la calle situada en el extremo superior de la Carrer de Praga, el uno en la acera contigua a la mano derecha a unos 30 metros, el otro en la acera de enfrente a mano izquierda un poco más lejos que el primero. Sin estar muy seguro de por qué, me fui hasta el Consum para comprar el par de cosas para el desayuno. Al entrar al supermercado instantáneamente se pueden percibir dos cosas: la primera es que el aire acondicionado si es capaz de reducir la temperatura interna como en unos 12 grados con respecto a la externa, lo segundo tiene que ver con eso que llaman turismo de supermercado que se ha puesto tan de moda entre los venezolanos que tenemos la dicha de viajar al exterior e ir a un supermercado. Esta modalidad turística no es otra cosa más que dirigirse a cualquier establecimiento de alimentos y contemplar maravillado cómo es posible que de un mismo producto hayan diferentes marcas, diferentes presentaciones, diferentes tipos para satisfacer cada uno de los gustos, y en los casos más célebres admirar como en efecto aún existen productos que ya habíamos dado por extintos como el café instantáneo, la leche en polvo, el aceite de maíz o los legendarios pañales, sin duda es una experiencia gratificante, cercana a lo divina y milagrosa. Una vez comprados el jugo y el queso (que compré pensando que era un manchego rebanado y terminó por no ser más que un “queso madurado”) volví a casa ya pudiendo sentir el sopor y la inclemencia del verano español. La sensación que se percibe en las calles es similar a la que se percibe en Guarenas o Puerto Ordaz durante un infame día caluroso como cualquiera. Imagínese usted en la avenida Las Américas de Puerto Ordaz esperando una camionetica en la Plaza Los Tubos a las 2:30 de la tarde, esa es una aproximación bastante certera a como se siente el verano en Barcelona. Sin embargo debo decir que la gente habla de forma exagerada sobre el clima y sobre todo la temperatura durante el verano en Europa. Estando aún en Venezuela, muchas personas supuestamente entendidas en la materia me habían hecho creer que al llegar a Barcelona estaría sintiendo el calor como en el mismísimo infierno, y que muy probablemente el abrazo incómodo de la resolana y el látigo funesto del sol me iban a echar de Barcelona antes de que cantara el gallo; debo decir que esto es falso, o mejor dicho, fue falso durante mi estadía. Es cierto que el calor es fuerte, abrazador, de estos que azotan durante todo el día a las paredes de los edificios y luego permanecen durante la noche para recordarte que mañana la inclemencia será igual o peor, más sin embargo no es nada que uno ya no haya soportado antes. La brisa, que junto con la sombra son los más grandes aliados frente al calor, siempre se hace presente en Barcelona ayudando a levantar el sopor que se acumula en las calles de la ciudad y a secar las medias e interiores que me veía forzado a lavar ante el demoro de mi equipaje. Sobre el desayuno terminaré por decir que las arepas son, y serán por siempre, la mejor sinestesia que podrá tener cualquier venezolano que se encuentre fuera de su tierra y que quiera sentirse, al menos por un mordisco, devuelta en ella. 

Ya habíamos trazado el plan, minucioso como el de Bolívar durante la campaña admirable (metáfora históricamente abusiva) y nos dispusimos a salir para hacer un par de diligencias primero en el barrio de Lesseps, el cual se convertiría en mi patiadero durante mi estadía en Barcelona. Dicen (y no sin razón) que conocer una ciudad es caminar las mismas calles que los lugareños, comer en los mismos sitios que los lugareños, en fin, vivir como un lugareño es conocer un lugar. Nos fuimos a pie desde la casa hasta Lesseps por la Travesera de Dalt (nunca supe quien era Dalt y creo que nunca lo sabré) hasta una callecita donde sacaban copias de llaves y luego a la antigua residencia de mi primo donde cerca había lo que parecía un hidrante que era una fuente, pero lo usaban de bebedero tanto los perros que andan desnudos y en cuatro patas como los perros que andan vestidos y en dos patas. Hechas las diligencias nos fuimos hasta la plaza Lesseps, a un par de cuadras de donde estábamos y allí conocí la biblioteca Jaume Fuster, la cual impresiona por su diseño moderno hecho en paneles de madera y acero que le da un aspecto de bunker para el estudio y el conocimiento; entramos en la biblioteca buscando dos bondades divinas como el aire acondicionado y el wifi gratis, desde allí me comuniqué por primera vez con Caracas desde mi celular y me reganaron por querer enviar una nota de voz estando dentro de la biblioteca, fail allí. La plaza Lesseps es una inmensa plancha de concreto, escasamente arbolada donde reinan unos parales de acero imitando a un cubo pintados de negro; justo allí tomamos el metro hasta la estación Paseig de Gracia donde nos encontraríamos con la Casa Batlló y La Pedrera, primeros objetivos del paseo de ese día. Basta con caminar unos pocos metros por la avenida Diagonal para darse cuenta de que se encuentra en la zona más a la moda, y probablemente la más costosa, de la ciudad, Louis Voutton, Armani, Channel, Boss y todos sus amigos están en esa avenida a no muchas cuadras de distancia la una de la otra. Finalmente en medio de los árboles y el tumulto aparece la casa Batlló, edificio diseñado por Antoni Gaudí y patrimonio de la humanidad declarado por la UNESCO (igual que La Pedrera, la Sagrada Familia y la Colonia Güel) El decorado de la fachada de la casa (que es más bien un edificio) hace juego con su entorno arbolado, combinando las flores y las ramas que hay en los mosaicos del edificio con las flores y ramas naturales que proporcionan los árboles de la avenida. El precio de la entrada al edificio era de 15 euros, mucho tiempo, mucha plata, así que la foto respectiva y chao a la Casa Batlló. A solo un par de cuadras de distancia está La Pedrera, otro edificio diseñado por Gaudí y famoso por sus chimeneas en forma de suspiro. Los precios para conocer el edificio eran similares a los de la Casa Batlló y sinceramente nunca he sido un admirador especial del trabajo de Gaudí de modo que me limité a sacarme las fotos de rigor (bueno a pedirle a Musiú que me las sacara) y a visitar la gift shop del edificio donde para nuestra sorpresa (triste sorpresa) no había aire acondicionado. Había un tractor amarillo en medio de la acera. 

De camino a la Plaza Catalunya nos encontramos con la tienda Ferrari donde estaba el monoplaza que utilizó Fernando Alonso cuando se tituló campeón del mundo en el 2008, junto al auto estaban el casco y el motor del vehículo, el cual vale 55000 euros y es una edición limitada. Ya en la plaza Catalunya bajé a la oficina de turismo (porque la oficina de turismo está en un pasadizo debajo de la plaza y allí si hay aire acondicionado) donde me dieron un mapa con lo que volví a sentirme listo para recorrer la ciudad; no sé si sea un fenómeno común pero yo me siento desvalido cuando estoy en una ciudad desconocida y no cargo un mapa. Continuamos cuesta abajo por La Rambla desde plaza Catalunya hasta el Museo de Arte Contemporáneo de Barcelona (MACBA) bajo un sol inclemente que se multiplicaba en los vidrios de la que dan forma al museo, un edificio inmenso de color blanco mate y fachada de vidrios y acero, todo muy moderno. En el camino de vuelta a La Rambla llamé desde unos pakis (luego explicaré quiénes son estos personajes) me hice una foto con un maniquí que tenía una máscara de power ranger y encontramos un negocio llamado: Cuchillería Primitivo Labrador, por supuesto, foto obligatoria. De vuelta en La Rambla bajamos hasta el mercado de La Boquería, del cual había leído bastante, y que deslumbra por la multitud de piernas de jamón serrano que cuelgan de los techos de los kioscos del mercado y la infinidad de quesos que se exhiben para la venta; también habían unos jugos en medio de hielo que si al verlos no te daba sed es porque no tenías sangre en las venas, ahí vimos a Jörlöv. Seguimos caminando cuesta abajo hasta cruzar a la izquierda e internarnos al barrio gótico, ya instigados por el hambre, atravesamos el barrio gótico sin poder eludir esa impresión que producen los edificios la cual hace que parezca que si la gente que deambulara por esas calles estuviese vestida con los harapos del siglo XII no habría forma alguna de determinar si se estaba en la Barcelona del siglo XXI o la de los cuentos de hadas. Continuamos hasta el mercado de Santa Catarina donde finalmente nos sentamos a comer en una mesa compartida con una familia (mamá y dos hijas) que creo que era rusa. La comida estuvo muy buena, el lugar era caro si, era bonito si, era sabroso si, era caro también. El baño resultaba un tanto absurdo por cuanto los muñequitos que se usan para identificar los baños de hombres y de mujeres estaban todos rotulados juntos de manera que era imposible diferenciarlos, aquello no era más que una forma de decir que solo había un lavatorio tanto para hombres como para mujeres. Fin del show. 

La hora del burro no siempre tiene lugar entre las 3 y 4 de la tarde. En los países del norte, durante el verano, la hora del burro hace su aparición entre las 5 y 6 de la tarde aun a plena luz del sol y con el mismo calor abrumador de los países tropicales. Después de comer y estando en este lapso horiburrezco, fuimos a comprar en un supermercado Día que estaba justo al lado del restaurant donde comimos (los supermercados son el mejor aliado de un viajero aventurero y con poco presupuesto) para comprar unos helados; la caja tenía que ser de tres helados porque éramos tres personas, ni de dos, ni de cuatro, ni de uno servía porque no éramos ni cuatro, ni dos, ni uno, ni tres veces uno ni ¾ de personas, éramos tres, así que hurgamos en la nevera del supermercado hasta dar con la cajita perfecta: eran tres helados de mantecado cubierto con chocolate a un precio, que si no me falla la memoria, era menor a un euro, difícil de conseguir algo mejor. Luego nos sentamos justo en frente en unos bancos de concreto para empegostarnos los dedos y la cara con el helado congelado que luchaba por mantenerse en pié azotado por los 38 grados de temperatura, sin duda un héroe, que dio su vida por calmar el sopor de nosotros tres que muy felices comimos, cominos y nos empegostamos de alegría, de esa alegría que solo el gel antibacterial puede remover. Hecho esto volvimos a la plaza que está frente a la Catedral en medio del barrio gótico, allí entramos por iniciativa al Museo Taller de Gaudí, recinto donde por la módica suma de 3 euros se podía mirar una exposición que contenía muestras y audiovisuales de las ruinas de la antigua ciudad amurallada de Barcelona, una colección de los vestidos y atuendos utilizados por la realeza italiana en el siglo XXVII (que aun no entiendo por qué se exhibían en ese museo) y finalmente una interesante galería de maquetas, audiovisuales, recortes de periódico y modelos del taller de Antonio Gaudí en la cual se explicaba con detalle la forma de trabajar del arquitecto catalán. Debo decir que esta exposición cambió mi percepción sobre la obra de Gaudí por cuanto pude observar el elemento matemático, calculador, de ingeniería, presente en sus obras el cual me resultó sumamente admirable, contrario a lo que era mi percepción anterior de que las obras de Gaudí eran mera fachada y fanfarria pero carentes de verdadero ingenio. A demás de esto el museo tenía dos puntos a su favor, tenía aire acondicionado y tenía de esos banquitos que sirven para dormir sentado por cinco minutos. Para terminar con el barrio gótico nos fuimos hasta el interior de la Catedral. Era la segunda vez que la visitaba más sin embargo no dejó de resultarme imponente, sobre todo en la altura de su techo y la solemnidad de los nichos en los que se venera a cada santo. Al salir de allí vimos un show de capoeira que unos brasileros juglares hacían en la calle, estuvo entretenido. 

En Europa o se camina muchísimo o no se va a Europa, de modo que nos fuimos al Palau de la Música Catalana al cual llegamos después de darnos una ligera perdida y entrar a un café llamado Caracas a tomar orxata, una bebida similar a la chicha que toman en Catalunya para refrescarse. De los edificios que conocí en Barcelona, el Palau de la Música Catalana está entre los primeros dos (solo mejorable por la Sagrada Familia que sin duda alguna está en un nivel harto superior a cualquier construcción) por el aspecto único y a la vez sencillo de su arquitectura la cual parece haber sido hecho de tal manera que no sobrase ni faltase un solo adorno. En un principio íbamos a acudir a algún espectáculo pero no fue posible porque las funciones eran muy tarde (a demás de poco llamativas) y las que eran más llamativas eran muy caras, de modo que tomé la visita guiada en español (a la cual entré de milagro) por la suma de 8 euros y así pude visitar y conocer la historia del recinto musical con la guía de una chica catalana que tenía los ojos muy bonitos. La historia del Palau no la voy a contar aquí, me limitaré a decir que nunca había visto a las rosas, los árboles, las musas, el vidrio coloreado y  el tapizado rojo juntarse para hacer un recinto más hermoso. Allí conocí a una pareja de venezolanos, casualmente la señora formaba parte del orfeón de la Universidad Simón Bolívar y me comentó que vendrían a presentarse en el Palau a mediados del mes de febrero de 2013. Una vez terminada la visita en el edificio declarado patrimonio de la humanidad por la UNESCO, tomamos el metro en la estación Urquinaona hasta el Port Olimpic que es una suerte de malecón junto a la playa que fue construido como zona recreacional para las olimpiadas de Barcelona 92 y que actualmente es una de las zonas más modernas y costosas de la ciudad. En el Port Olimpic se encuentran dos torres que son emblemáticas de Barcelona, la torre MAPFRE y el hotel Arts. Allí mismo se encuentran una gran cantidad de restaurantes, discotecas (camino del metro al Port nos cruzamos con un demente que gritaba “viva el opio”) y lugares de moda de la ciudad, todos muy caros obviamente. Estando en Caracas había leído mucho sobre el Port Olimpic y en efecto se cumplió la premisa que tenía sobre él, es un lugar donde se respira un ambiente de lujo (tiene una marina también repleta de yates y veleros) confort, modernidad, arena y mar; aquello era una versión más desarrollada del Paseo Colón en mi querido Puerto La Cruz, durante todo el relato del viaje se podrá notar mi especial inclinación hacia las ciudades portuarias. Después de las fotos respectivas, en especial con las torres y con una escultura en forma de pez que está en lo alto del puerto, nos fuimos andando por toda la playa hasta la Barceloneta; a todas estas ya se había hecho de noche lo que significa que ya eran al menos las 9 de la noche, hora a la que cae el sol durante el verano en Barcelona. El recorrido pareciera cerca pero en verdad es lejos, al menos unos 2 km de distancia deben de haber entre el Port Olimpic y la Barceloneta. Una vez en la Barceloneta debí saciar mi apetito con un kebab en un negocio frente al mar. Pagué unos 7 euro por todo (el kebab, papitas y una cerveza), luego me enteraría por el Musiú de que el hombre que preparaba los kebab se secaba el sudor con el mismo trapo que limpiaba el mostrador, jummy.  

El autobús número 32 fue el que nos llevó de vuelta a casa, increíble como Mariel es una suerte de base de datos ambulante que contiene todos los buses que llevan hasta la Travesera de Dalt o a las cercanías de la Carrer de Praga. El viaje de vuelta fue uno de esos en los que te sientes agotado pero satisfecho de haber cumplido la misión de recorrer y conocer la ciudad, pero por encima de todo de pasarla bien y sentirse feliz por estar haciendo eso que estuviste deseando por más de un año. Sin embargo, la función de ese día no podía terminar sin que antes de llegar a casa en una decisión de segundos bajásemos del autobús (primero pensaríamos que era poco antes de la casa pero luego nos daríamos cuenta de que era un poco lejos)  en el barrio de Gracia donde durante esa semana se celebraban las fiestas del municipio. Curiosamente en Barcelona los distintos municipios (que en verdad no son municipios como los que tenemos en Venezuela son más bien zonas o barrios) realizan festividades todos los años para conmemorar sabrá Dios que cosa; en las fiestas de Gracia se realiza una competencia entre los vecinos que consiste en decorar su calle y la que haya sido ornamentada de forma más ingeniosa y llamativa es premiada por un jurado. Lo más admirable es que todos los decorados que vi estaban hechos con materiales de reciclaje y era realmente impresionante como con unas botellas plásticas, bolsas de supermercado, pitillos y demás materiales de desecho se puede hacer de una calle un pasadizo de luces, colores, gente, cervezas y choripanes sencillamente mágico y lleno de vida. Antes de irnos de Gracia (ya eran como la 12 y media de la noche, cerca de la una de la madrugada) pasamos por una plaza que estaba toda adornada con los personajes de Nintendo y videojuegos. Kirby, PacMan y por supuesto Super Mario estaban presentes en diversas formas, desde cartulinas que colgaban en el cielo sostenidas por unos alambres hasta un gran mosaico de Super Mario hecho con cajas que desde lejos recordaba el Abraham Lincoln de Salvador Dalí; al fondo una tarima con unas bandas de rock que creaban un ambiente de festival callejero, libre, joven y vibrante. Camino de vuelta a casa montamos muchas cuestas por calles empinadas, ya nuestras piernas no daban un paso más pero debían darlo porque aun no estábamos en casa; pasamos por un parque donde los postes están torcidos e iluminan el suelo como una luciérnaga posada sobre una baranda haciendo que provoque pararse bajo el foco y hacerse una foto. 

Finalmente llegamos, yo me di un baño de esos que devuelven el alma al cuerpo y que sirven de somnífero a la vez. Solo me quedó lucidez para acomodar las sillas de la mesita de comer para poner el colchón y dejar lugar para que Mariel pudiese pasar al baño en la noche sin que se cayera por culpa del colchón. Me acosté feliz pensando que había aprovechado al máximo ese día que terminaba y que mañana finalmente recibiría mi equipaje, que ya podría estar cómodo con mi ropa y que no tendría que ponerme la franelita vinotinto esa toda pegadita que compré sin fijarme mucho en Zara. El amanecer siguiente me ensenaría que no se deben de dejar las cosas a la buena de Dios y sentarse a esperar a que lo bueno te pase. Que si se tiene un inconveniente hay que llamar al infame seguro tantas veces como sean necesarias para que te respondan y que cuando uno se acuesta a dormir y pone a cargar la batería de la cámara debe de fijarse de que haya quedado bien conectada. 

Con el morral a cuestas - Europa 2012 - día 2

DIA II

La ley de Murphy dice “si algo puede salir mal, saldrá mal” y desgraciadamente, a pesar de que no responde a ninguna explicación científica, el adagio es casi una verdadera ley ya que en la mayoría de los casos se cumple.

 Luego de descender del avión y transitar los pasillos de la T1 del aeropuerto de El Prat de Barcelona, todo hecho de cristal, moderno y resplandeciente por la intensa luz de verano que llenaba de color los pasillos que inundan las cintas transportadoras me dirigí hacia la zona de aduanas y control de inmigración. Durante todo el viaje tuve adosado a mi cuerpo un bolsito cruzado de color azul que, hasta ese momento, había estado repleto de papeles y documentos que había llevado de Venezuela con la finalidad de que me sirvieran como soporte para demostrar el carácter turístico de mi viaje y mi arraigo en Venezuela, tal y cual como me había dicho la funcionaria del consulado español en Caracas donde había ido a pedir información sobre una carta de invitación. Al momento de elegir la taquilla de inmigración en la cual realizar el trámite me la pensé bien; había una fila donde el funcionario se veía amable, no parecía un celador de futuros, pero en esa cola delate mío se encontraban un grupo de personas con rasgos indígenas, probablemente ecuatorianos, donde una de las mujeres se encontraba embarazada y sinceramente no tenían el mejor aspecto, de modo que esa taquilla quedó descartada. Había otra que se encontraba sin cola pero el funcionario tenía un aspecto de ogro ineludible; era un hombre mayor con bigote, lentes y el ceño fruncido probablemente por una vida de tratar con extranjeros y  de troncharles los planes a los viajeros, de modo que esa también quedó descartada. Había una tercera que solo tenía un par de personas en la fila, la funcionaria se veía alegre, ya el hecho de que fuese una mujer ayudaba un poco (todo según mi pesquisa sherlockholmica hecha en menos de 30 segundos) y además no daba signos de amargura, de modo que decidí ir por esa taquilla. Armado del arsenal de papeles y documentos llegué a la taquilla donde le di las buenas tardes a la funcionario quien con una sonrisa me devolvió el gesto diciéndome también buenas tardes y pidiéndome, con mucha amabilidad, mi pasaporte. El trámite que tanto sueño me había quitado, que me había generado un terror que estaba alimentado por la supuesta mala experiencia de mi prima en Paris, toda esa imaginaria abominación se redujo a este diálogo: 

- Te vas a quedar en casa de alguien o en hotel? 

- No, me quedo en un hotel.

- Y tienes reservación? 

- Si

- Permíteme verla por favor

- Aquí tienes

- Y viajas solo? Te gusta viajar solo?

- Si, en plan de aventuras (risas)

- (risas) pues que valiente, venga, te deseo suerte. - (martillazos de sello)

- (risas) Muchas gracias

- Venga, hasta logo, que tengas buen viaje

Y así fue como todos los papeles de mi seguro de viaje,  la copia del documento de propiedad del nuevo apartamento,  los estados de cuenta de las tarjetas de mi mamá y mi papá, míos y la carta especialmente dirigida a las autoridades de inmigración escrita por mi padre fenecieron y pasaron de ser soporte técnico a mero y simple estorbo en el bolsito que estaba atiborrado de cosas. Hecho esto, me dirigí aun en compañía de Joseph a la correa donde esperaría mi equipaje. En el ínterin se me acercó una chica de Vodaphone a ofrecerme una sim card gratuita para usarla en mi móvil y hacer llamadas al exterior, resultó que la chica era chilena y que planeaba volver a su país porque ya en España no había más laburo.

 Dicen que el que espera desespera y desespera más rápido si necesita de lo que espera, y es cierto. Pronto comenzaron a salir las maletas, no pasó mucho para que Joseph encontrara las suyas y se despidiera, no sin antes decirme que si por alguna razón me ocurriese algún inconveniente que lo llamase y que él con gusto me ayudaría, eso fue loable de su parte, que Dios lo bendiga. Vueltas y vueltas dio la correa llevando maletas desde las entrañas del aeropuerto hasta las manos de sus dueños pero mi maleta azul nunca salió de aquel canal oscuro; la cinta se detuvo, no salieron mas maletas y junto conmigo varios nos llevamos las manos a la cabeza al ver que nuestro equipaje no aparecía. Yo y mis compañeros de infortunio nos dirigimos hacia un mostrador y luego a otro donde nos dijeron que esperásemos un momento a que rastrearan nuestro equipaje. Durante ese momento aproveché a salir de la zona de equipajes hacia la parte exterior del terminal para buscar a mi primo y su novia con quienes había quedado de verme. Al no verlos en medio de la multitud, se me ocurrió llamarlos pero no conseguí ningún locutorio ni teléfono público, de modo que volví a entrar a la zona de equipajes, luego de hablar con un señor con una camisa amarilla estridente que me dejó pasar. Una vez en el mostrador me dijeron que mi equipaje se encontraba en Bogotá, Colombia; que no me llegaría ese mismo día y que era preciso que me dirigiese al mostrador de Avianca a ver que podíamos hacer. Me dieron una facturita que guardé como oro durante todo el viaje, y al salir nuevamente hacia la parte exterior del terminal vi a mi primo y su novia y fue un alivio. Después de saludarnos vino la pregunta “?y tu maleta?” a lo que respondí “(…) no llegó tengo que ir arriba a consignar un papel” y sucesivamente tomamos el ascensor (porque es un aeropuerto que tiene varios pisos) hasta donde estaba el mostrador de Avianca. Allí me dirían que mi equipaje me sería entregado el día 18 de agosto en horas de la mañana y se me dio una pírrica compensación de 65 euros por la demora del equipaje, tú me dirás. No sé por qué me sentía tan absurdamente despreocupado y confiado en que la aerolínea cumpliría a cabalidad su palabra y que no tenía nada por qué preocuparme, quizás fue la emoción del momento o el simple hecho de que actué como un irresponsable. Una vez en posesión de la compensación y la falsa promesa tomamos un bus hasta la terminal donde se toma el tren que va hasta la ciudad; a penas abandoné el oasis de aire acondicionado de El Prat pude darme cuenta de cómo se sentían 38 grados de temperatura en medio del verano español. Compré un ticket multiviaje (T-10) del cual había leído por internet antes de viajar y nos sentamos a esperar bajo el sopor de las 4 de la tarde a que llegase el tren a la ciudad. 

Nos subimos al tren y en menos de media hora estábamos en la estación de Barcelona Sants, estación que visitaría en numerosas ocasiones, todas las veces en las que iría y vendría del aeropuerto y también cuando tomé los trenes a Barcelona y Figueres, al final me la conocí de memoria. Estando en esa estación y también sintiéndonos vulnerados por el hambre, entramos a un Mcdonnalds y allí conocí el amor. Allí descubrí a las cheeseburgers de un euro las cuales serían mis más fieles compañeras durante el viaje. Si mal no recuerdo me comí tres de estas hamburguesitas y me tomé un refresco (porque como notarán luego el tema de la deshidratación y el agua en verano es un tema serio) y así repusimos energías para la larga caminata que nos esperaba. Luego tomamos el metro hasta Plaza Espanya donde supuestamente me vería con mi amigo Pony con quien supuestamente me quedaría todas las noches que estuviese en Barcelona. Llegamos a plaza Espanya y allí comencé a tomar fotos y no pararía hasta que tomase el avión de Barajas a El dorado el día 5 de agosto, en mi viaje de vuelta. Caminamos buscando la dirección de Pony y después de preguntar un par de veces fuimos a parar a un barrio un medio feo donde estaba el edificio donde vive Pony. Le escribimos un montón de veces y no me respondió sino hasta la noche cuando ya me estaba quedando con mi primo. Luego de eso emprendimos la búsqueda de ropas para estar el par de días que en principio estaría sin equipaje. Primero entramos a un centro comercial que solía ser una plaza de toros. Allí solo dimos un par de vueltas ya que era inadecuado para comprar lo que necesitaba con la plata de la que disponía, de modo que acertadamente nos fuimos hasta La Rambla en metro donde terminaría por comprar la ropa que necesitaría. Debo decir que comprar ropa en Espana no es fácil; toda la ropa es como de gay. Solo se ven camisetas pegaditas y con un aspecto muy poco varonil, franelas estrechitas y demás boludeces de la moda que sinceramente no van conmigo. En Zara compré una franela vinotino unicolor como por 5 euros. Luego en H&M Mariel me consiguió una bermuda a cuadros que estaba buena y unos interiores (3 por 10)  y finalmente en Springfield (todo esto en La Rambla) compré una franela y un short traje de baño (que terminaría siendo mi pijama) como por 35 euros todo. Ante el hecho claro de que no nos lográbamos comunicar con Pony mi primo, Carlos Andrés Labrador Acosta, decidió ofrecerme su casa para quedarme al menos esa noche o hasta que lograse comunicarme con Pony y mudarme para allá. Ese gesto para mí fue de gran agrado y además de que me cambió para bien mi estadía en Barcelona ya que estuve acompañado de familia y así pude hacer de Barcelona una verdadera casa en Europa. Nos fuimos a una tienda a un costado de La Rambla llamada Decatlón donde compré un colchón inflable y su respectivo inflador (inflador que pagó mi primo porque ya la plata que me había dado la aerolínea había fenecido) para dormir en su casa; la verdad es que es el colchón inflame más cómodo en el que jamás he dormido. 

Atosigados por el hambre, nos fuimos a comer ya al filo de las 10 de la noche a un restaurante llamado Madonna también a un costado de La Rambla donde tenían un menú por 12 euros que incluía entrada, plato principal y postre. La comida estuvo muy buena, sofisticada, abundante y sabrosa. Allí fui por primera vez a un baño público compartido para hombres y mujeres cuyo lavamanos era una batea de granito como esa donde restriegan los coletos. 

Después de comer, con la barriga llena y el corazón contento, nos fuimos hasta la Plaza Catalunya donde nos hicimos las fotos de rigor y vimos desde lejos la nueva I Store que habían abierto en la ciudad. Mariel (la novia de mi primo) se conocía todos los buses que iban hasta la casa, cosa que me fue muy útil después ya que aprendía a combinar el metro y los buses (sobre todo los nocturnos) para moverme a todos lados y a toda hora por Barcelona. Esa noche aprendí que los buses que tienen una N son los nocturnos y que nit significa noche en catalá. Una vez en casa de mi primo, en la Carrer de Praga frente al Bar Yuna, bajándose en la estación Alfons X, inflamos el colchón y estuvimos despiertos hasta tarde conversando y tratando de encontrar una fuga de agua aparente que había en el apartamento. El 16 de agosto terminaría en la madrugada del 17 mientras que Mariel, Musiú y yo confeccionábamos el ambicioso recorrido que emprenderíamos la mañana siguiente por la ciudad. A todas estas yo seguía despreocupado por lo de mi maleta y confiado en que Avianca cumpliría me fui a dormir feliz, feliz de estar en Barcelona con mis primos empezando una aventura que durante un año había estado planeado y que no tenía que preocuparme más qué por mi equipaje y porque la cobija no se me fuera para un lado porque en Barcelona hace calor, pero por las noches se mete el frío por la ventana y te resfría y te deja sin medias. 

Con el morral a cuestas - Europa 2012

Esta es la historia de mi viaje a Europa de mochilero durante el verano del 2012. Escribo para dejar registro de mis aventuras antes de que el olvido las saque de mi memoria. También para compartir mis vivencias y así quizás a animar a otro a tomar su mochila y lanzarse a la aventura en el viejo continente. Intentaré hacer el recuento día por día sin olvidar ningún detalle, espero que les resulte inspirador. 
Rafa Labrador 

DIA 1

Amanece el miércoles 15 de agosto de 2012 a eso de las 9:30 de la mañana. A pesar de que mi vuelo salía a las 5:40 de la tarde la maleta a medio hacer y el tráfico impredecible de Caracas me hicieron levantarme temprano para poner a punto todo lo que necesitaría durante los 22 días más emocionantes de mi vida. Fue mi mamá quien tuvo la idea de meter el morral (que estaba a un trapo de reventar) en una maleta y llevar todo allí para luego solo cargar el bolso con lo que necesitaría en mi viaje después de salir de mi “headquater” Barcelona, y continuar la travesía hacia Francia y el resto de mi recorrido. A todas estas salimos hacia el aeropuerto a eso de la 1:30 de la tarde. Sorpresivamente, llegamos a Maiquetía en cosa de 40 minutos, lo cual fue verdaderamente inusual y me proporcionó un tiempo “extra” que luego la cola del trámite de inmigración se encargaría de aniquilar. Después de meternos por el canal equivocado, producto de los habituales nervios injustificados de mi papá, procedí a hacer el check-in en el mostrador de Avianca donde dejaría mi maleta, la cual no volvería a ver hasta el 19 de agosto, tres días después de lo planificado (pero esa es otra historia). Sin tomar demasiado tiempo para despedirme de mi familia (mi mamá, mi papá y mi hermano, artífices de esta aventura) entré a la zona de inmigración en medio de una multitud de viajeros formando colas interminables. Una vez pasado el detector de metales, comienzo a hacer una fila hasta que un funcionario de la GN (o al menos eso creo, el caso es que el hombre estaba uniformado) me pregunta si tengo pasaporte electrónico y ante mi respuesta afirmativa me indica realizar una cola distinta a la que me encontraba. En esa cola pasaría un poco más de una hora hasta que finalmente pudiese realizar el trámite automatizado de inmigración que me tomaría menos de un minuto en terminar. En aquella fila conocí a una muchacha de Maracaibo que se iba a estudiar en París; estuvimos hablando entre francés y español el largo rato que permanecimos en aquella absurda fila, me contó que era la primera vez que salía de Venezuela y que se quedaría en París realizando sus estudios al menos un año. En esa misma fila conversé con un señor que iba a Panamá pero que volaba hasta Bogotá en el mismo vuelo que yo. Cabe destacar que detrás de mi habían un par de imbéciles de unos 35 años, típicos sifrinos caraqueños, que no paraban de vociferar cuan estúpida les parecía la gente que no conseguía hacer el trámite (que era verdaderamente sencillo) con rapidez. El trámite consiste en scanear tu pasaporte, colocar tus huellas, mirar a una cámara, seleccionar tu vuelo y pegar el sellito que te imprime la máquina en tu pasaporte, sencillo. 

En mi mente tenía planeado comerme una hamburguesa en Burger King antes de tomar el avión, pero la demora en inmigración frustró mis planes. A media carrera llegué a mi puerta de embarque, la cual estaba del lado oeste del aeropuerto (por donde está la tienda de carteras de Mario Hernández) y allí esperé sentado hasta que comenzaron a embarcar el avión. Mientras esperaba advertí que había un grupo numeroso de jóvenes vestidos de traje y corbata los hombres, y de vestido las mujeres, luego descubriría que era una especie de misión de evangélicos que iban a una actividad en Colombia.

 Lo único que me dio tiempo de comprar fueron unos Halls de cereza que me costaron 15 mil bolos (de lo cual no me di cuenta sino hasta que vi por accidente la factura en Barcelona) que me duraron hasta el final del vuelo Bogotá- Barcelona. Mientras esperaba a abordar conversé con una señora que iba a Bogotá que me recomendó probar el pan de leche en el aeropuerto de El Dorado y a quien le regalé un caramelo. Una vez en el avión nos dieron un sándwich con su respectiva bebida y postre seco y microscópico, uno de estos “snacks” que sirven en los aviones pero que no sirven del todo para calmar el hambre. El vuelo fue bastante breve, una hora y cuarenta y cinco minutos a lo sumo. Del avión nos bajaron por la escalera y nos llevaron en un autobús hasta la terminal; hacía un frío cojonudo. Sin problemas caminé hasta el pasillo donde se encontraba mi puerta de embarque, no sin antes cepillarme los dientes (manía que pronto perdería) en un baño donde un sujeto se me acercó sospechosamente pero sin ser nada más que eso. Una vez hecho esto me fui hasta mi puerta de embarque donde me revisaron el bolsito azul (porque mi equipaje de mano se reducía a un bolcito azul atiborrado de papeles y documentos que pensé que me podían pedir las autoridades de inmigración españolas y que nunca me fueron pedidos) y esperé cerca de una hora hasta que comenzaron a embarcar el avión. Intenté usar el wifi “gratis” pero fue completamente inútil, ya que no era gratis nada. A todas estas ya era de noche, me parece que eran cerca de las 9 de la noche hora de Bogotá cuando comenzaron a embarcar el vuelo. A partir de este momento entré en ese limbo donde desaparece la noción del tiempo y se viaja del presente al pasado y del pasado al futuro sin pasar por el presente, en ese espacio de tiempo inexistente que es la permanencia en un avión transoceánico donde nunca se sabe con claridad qué hora es o por donde se encuentra uno; no sería sino hasta el momento en que aterrizase en Barcelona que volvería a tener ubicación temporal, de modo que no estoy seguro si a este punto del relato esté aun en el día 15 o el 16, pero igualmente continuaré la historia hasta el momento en el que baje del avión como día uno. 

Cuando se viaja en avión, o en bus, o en cualquier otro vehículo compartido, se juega la ruleta donde se echa la suerte que determina si le tocará a uno como compañero de asiento alguien agradable, conversador y que ceda lugar para ir al baño, o si se estará al lado de algún hediondo malhumorado que no respeta las normas de seguridad del avión. Por suerte para mí me tocó compartir la fila de asientos con Joseph Walliz, un catalán sumamente simpático y agradable. Me contó que trabajaba en una empresa que vendía máquinas de hacer cartón, que estaba casado con una colombiana y que estaba en proceso de adoptar un niño colombiano, que se conocía todos los aeropuertos de Suramérica y el mundo porque su jefe era un miserable que siempre lo mandaba en los vuelos más tortuosos y económicos, y que le habían abierto la maleta y lo habían requerido para requisarle su equipaje una infinidad de veces. También me contó como el gobierno español despilfarraba dinero haciendo obras absurdas como un aeropuerto en un pueblo donde nunca ha aterrizado un avión (y probablemente tampoco lo haga nunca así que el aeropuerto quedó como museo), haciendo trenes de alta velocidad a poblados donde nunca va nadie y como el gobierno central se aprovecha de la productividad de Catalunya para tapar el déficit de productividad del resto del país. 

La comida a bordo en todos los vuelos que hice con Avianca fue realmente buena, no tengo nada malo que decir al respecto; al igual que del servicio a bordo y la amabilidad del personal. No lo mismo puedo decir de la responsabilidad a la hora de atender demandas de los clientes, pero esa es otra historia que contaré más adelante. Sin saber que estábamos próximos a aterrizar, se me ocurrió ir al baño; resulta ser que estando dentro escucho que el capitán pide a la tripulación asegurar la cabina para el aterrizaje y que se enciende la señal de regresar a los asientos, se podrán imaginar la situación (a lo que se imaginen agréguenle el hecho de que el papel toilette se había acabado y solo quedaban toallitas de estas desinfectantes). Finalmente volví a mi asiento antes de que aterrizáramos  en la terminal T1 del aeropuerto “El Prat” de Barcelona después de 9 horas de vuelo desde Bogotá y casi 11 desde Caracas. A continuación narraré como fue el descenso del avión y como se siente cuando la cinta transportadora de equipaje se detiene y tu maleta no aparece. Todo eso en el día 2. 

Para la UCV

Madre que con tus clases diste luces a los padres de esta patria;

Madre que tantas veces venciste las sombras que devoraban la riqueza de este suelo;

Madre que de la oscuridad haces luz en medio de la penumbra;

Madre que nos das todo solo por el amor y la fe que nos tienes.

Madre que eres el presente y que encarnas el futuro;

Madre que resiste como llama suave y densa de la esperanza;

Madre que nos enseñas con tu tristeza lo sencillo de la alegría;

Madre que con tu voz nos guías por el camino de la verdad.

Madre que nos sirves como refugio a aquellos que creemos en la libertad;

Madre que nos haces vencer el yugo de la ignorancia y el olvido;

Madre que con tus pasos guías nuestras ideas cual pastor de nubes;

Madre que nos invitas a cultivar el alma en la búsqueda eterna de la verdad.

Madre que un día diste a luz a tanta belleza;

Hija que hoy te maltrata y te colma de tristeza;

Madre que hoy suplicas a quienes tanto diste y que hoy te niegan;

Lo que te corresponde para que sigas viviendo con tu inagotable grandeza.

No te rindas nunca madre porque cuando llegue ese día,

Habré muerto yo a tu lado por defenderte;

Luchando y creyendo siempre,

Que vale la pena vivir por el recuerdo de las sombras vencidas,

Y por el deseo de derrumbar a las que quedan por vencer.

Para la Universidad Central de Venezuela

Rafael Ernesto Labrador Rivero.

Caracas, abril 2012